Поэзия
-
Категория: Поэзия
-
Опубликовано: 12 июня 2019
Шварц Елена Андреевна
17 мая 1948 года, Ленинград - 11 марта 2010 года, Санкт-Петербург
«- А какой поэт не высокого мнения о себе? Любой, кто после Пушкина и Горация подчиняет слова ритму, становится очень высокого мнения о себе. Как иначе? Это - болезнь нашей профессии. Любой графоман и любой поэт считают себя равновеликими Пушкину, иначе мы бы просто не рискнули писать. Я много встречала самых разных поэтов - и не было ни одного, кто не считал бы себя гением…»
***
Как эта улица зовется — ты на дощечке прочитай,
А для меня ее названье — мой рай, потерянный мой рай.
Как этот город весь зовется — ты у прохожего узнай,
А для меня его названье — мой рай, потерянный мой рай.
И потому что он потерян — его сады цветут еще,
И сердце бьется, сердце рвется счастливым пойманным лещом.
Там крысы черные сновали в кустах над светлою рекой —
Они допущены, им можно, ничто не портит рай земной.
Ты излучал сиянье даже, заботливо мне говоря,
Что если пиво пьешь, то надо стакана подсолить края.
Какое это было время — пойду взгляну в календари,
Ты как халат, тебя одели, Бог над тобою и внутри.
Ты ломок, тонок, ты крошишься фарфоровою чашкой — в ней
Просвечивает Бог, наверно. Мне это все видней, видней.
Он скорлупу твою земную проклевывает на глазах,
Ты ходишь сгорбившись, еще бы — кто на твоих сидит плечах?
Ах, я взяла бы эту ношу, но я не внесена в реестр.
Пойдем же на проспект, посмотрим — как под дождем идет оркестр.
Как ливень теплый льется в зевы гремящих труб.
Играя вниз,
С «Славянкой» падает с обрыва
мой Парадиз.
1982
Сроки и условия
Подписаться
Отчёт
Мои комментарии